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domingo, octubre 30, 2011

LA PREGUNTA CORRECTA

¿ ?



No me preguntes por qué no escucho lo que me cuentas.
Pregúntate por qué me cuentas lo que no escucho.

sábado, octubre 29, 2011

PATÉ DE PATO

El otro día tuve la ocasión de charlar con un fabricante de paté de hígado de pato.
Me explicó como les preparan una papilla especial con la que les llenan el
estómago, con la ayuda de un tubo que les introducen por el esófago hasta el fondo
y, en unos días, consiguen agrandar el hígado del animal, ya listo para el sacrificio.
Ante mis escrúpulos por lo que acababa de oir, añadió que en cuanto han sido
alimentados por primera vez a través de este sistema, a partir del segundo día,
cuando ven al criador acercarse con el embudo, se lanzan gozosos con el pico abierto
a embocar su extremo.
Me quedé callado, pensando que en realidad las personas no somos tan diferentes
a los patos.

jueves, octubre 27, 2011

CARTAS DEL DIABLO A SU SOBRINO






En este curioso libro de C.S.Lewis, un viejo diablo llamado Escrutopo, escribe cartas a su sobrino Orugario, que comienza sus andanzas para intentar obtener la perdición del alma
de un humano que le han asignado desde el infierno.

En esta VII carta le plantea un interesante dilema:
 
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Mi querido Orugario:

Me asombra que me preguntes si es esencial mantener al paciente* ignorante de tu propia
existencia. Esta pregunta, al menos durante la fase actual del combate, ha sido contestada
para nosotros por el Alto Mando. Nuestra política, por el momento es la de ocultarnos.
Por supuesto no siempre ha sido así. Nos encontramos, realmente, ante un cruel dilema.
Cuando los humanos no creen en nuestra existencia perdemos todos los agradables
resultados del terrorismo directo, y no hacemos brujos. Por otra parte, cuando creen en
nosotros no podemos hacerles materialistas y escépticos. Al menos, no todavía. Tengo
grandes esperanzas de que aprenderemos, con el tiempo, a emotivizar y mitologizar su
ciencia hasta tal punto que lo que es, en efecto, una creencia en nosotros (aunque no con
este nombre) se infiltrará en ellos mientras la mente humana permanece cerrada a la
creencia en el Enemigo**. La "fuerza vital", la adoración del sexo, y algunos aspectos del
psicoanálisis pueden resultar útiles en este sentido. Si alguna vez llegamos a producir nuestra
obra perfecta - el Brujo Materialista, el hombre que no usa, sino meramente adora, lo que
vagamente llama "fuerzas", al mismo tiempo que niega la existencia de "espíritus" - , entonces
el fin de la guerra estará a la vista.

* La persona que tiene asignada Orugario.
**Dios.

lunes, octubre 24, 2011

EPITAFIO DE TOMÁS MORO (1478-1535)





Sabemos que el humanista Tomás Moro murió ajusticiado por orden de Enrique VIII, al no
ceder a sus pretensiones del divorcio con Catalina de Aragón, ni aceptarle como cabeza de la
iglesia anglicana. Los siglos le harán santo de las dos iglesias, en cuya disputa perdió la cabeza.

Pero tragedias aparte, os acerco el epitafio que escribió para su tumba de la Old Church of Chelsie, para su descanso y el de los cadáveres de sus dos esposas; en el que nos muestra
su ironía:


“Aquí yace Joanna, la querida esposa de Tomás Moro, que quiere que sea también la tumba de Alice y la mía. Una de ellas, unida conmigo en nuestros años de vigorosa juventud, me dio un niño y tres niñas que me llaman padre. La otra ha sido mujer tan dedicada como si los hijos fueran suyos, una cualidad muy rara en una madrastra. Una vivió su vida conmigo, y la otra vive todavía conmigo de tal guisa que no puedo decidir cual de las dos me es más amada. ¡Qué felices hubiéramos vivido los tres si el destino y la religión lo hubieran permitido! Pero la tumba nos unirá y rezo para que el cielo también nos una. La muerte nos dará lo que la vida no pudo.”

viernes, octubre 21, 2011

Las cosas - Jorge Luis Borges






LAS COSAS

El bastón, las monedas, el llavero,
la dócil cerradura, las tardías
notas que no leerán los pocos días
que me quedan, los naipes y el tablero,
un libro y en sus páginas la ajada
violeta, monumento de una tarde
sin duda inolvidable y ya olvidada,
el rojo espejo occidental en que arde
una ilusoria aurora. ¡Cuántas cosas,
limas, umbrales, atlas, copas, clavos,
nos sirven como tácitos esclavos,
ciegas y extrañamente sigilosas!
Durarán más allá de nuestro olvido;
no sabrán nunca que nos hemos ido.

Jorge Luis Borges- Las cosas - Elogio de la sombra (1969)

sábado, octubre 15, 2011

BELCHITE - PUEBLO VIEJO

Iglesia del pueblo viejo de Belchite tal y como quedó tras la Guerra Civil

martes, octubre 11, 2011

MONTESQUIEU 1689- 1755

"El estudio ha sido para mí el principal remedio contra las preocupaciones de la vida; no habiendo tenido nunca un disgusto que no me haya pasado después de una hora de lectura."

lunes, octubre 10, 2011

EL CORSARIO - LORD BYRON





No tememos la muerte si nuestros enemigos perecen con nosotros. ¡ Nada tan triste
como el tedio de la inactividad ! Que venga cuando quiera. ¡ Nos encontrará gozando
de la vida ! Puesto que hemos de perderla, ¿ qué importa que nos la arrebate la lucha
o la enfermedad ? Quienes encuentran atractivos en la decrepitud, que pasen sus
achacosos años en el lecho del dolor, con la cabeza paralizada temblando sobre sus
hombros y el pecho angustiado por la fatiga. Para nosotros, el húmedo y fresco césped;
para ellos, el lecho de la fiebre. Mientras entregan sus almas agotadas entre congojas
y estertores, la nuestra nos abandona sin angustias y de un solo salto. Sus cadáveres
pueden vanagloriarse con una urna o una mezquina fosa. Quienes los maldijeron  en
vida llenarán de flores sus tumbas. Pocas lágrimas caen sobre las nuestras, pero son
sinceras; cuando el océano nos sirve de lecho y sepultura, un banquete nos llora y
las copas de nuestros compañeros se vacían en honor nuestro. Eso es la lápida que
perpetúa nuestras hazañas en los días de gran peligro. Cuando los que sobreviven se
reparten el botín, en sus rostros entristecidos se refleja el dolor de nuestra ausencia.
¡ Qué feliz momento sería este para el corazón de los valientes que ya no existen !

Canto I,   El corsario,  Lord Byron

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domingo, octubre 09, 2011

LOS ESCALONES

Un escalón
dos
tres
en el cuarto una bufanda sobre un pupitre.

Cinco
seis
siete
y en el octavo un reloj que se hunde en la arena.

Nueve
diez
once
y en el doce una carta sin abrir.

Trece
catorce
quince
y en el dieciséis un poema agazapado en su cuartilla.

jueves, octubre 06, 2011

DESCANSE EN PAZ





"No quiero ser el hombre más rico del cementerio.Solo quiero irme a la cama pensando
que he creado algo maravilloso."

Steve Jobs