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sábado, octubre 20, 2007

DE LOS PLACERES ACCESIBLES

El otro día descubrí una poeta nicaragüense con frescura, originalidad
y vitalidad. Gioconda Belli.
Os adjunto a continuación un poema que os resarcirá de las
últimas creaciones de carácter pesimista con las que os he taladrado.


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DE LOS PLACERES ACCESIBLES

Detenerse en la heladería.
Círculos, túneles de colores tras el mostrador
y la dueña con la cuchara honda
escanciando la gélida dulzura sobre los barquillos
cuyo crujido mis dientes adivinan.

Con precisión imparto las instrucciones.
Pido el helado suave que sale voluptuoso de la máquina
el que me recuerda el Tastee Freeze
que estaba a media cuadra de la tienda de mi papá
en la Avenida Roosevelt-
Tiembla el cuerpo de pulido metal de la máquina
sobre el que se condensa la humedad
en una película opaca.
Del grifo desciende el grueso chorro de helado
a posarse sobre la vacía, seca concavidad,
que tiene sabor a hostias prohibidas.
Despacio, como la cintura de una mujer cuando baila
baja el helado de café. Lo cubre luego el de chocolate
más denso y oscuro.

Me siento sola en la heladería desierta
y empiezo con mi lengua a lamer los costados del alto
cucurucho,
abandonándome a una infancia perversa. Hace calor.
Debo hacer mi trabajo con la debida fruición.
Pasar la lengua por la entera circunferencia,
de abajo arriba para que nada se derrame,
para que la superficie adquiera a todo derredor
la suavidad y tersura de un perfecto gorrito de duende polar
e imaginario.
Cierro los ojos. Saboreo. Gozo
No sólo de pan vive la mujer.

sábado, octubre 13, 2007

HAY DÍAS COMO HOY...

Hay días como el de hoy que me hacen pensar.
En un pueblo de la provincia de Zaragoza asisto
al funeral de una mujer joven; cuarenta y tantos.
Doy el pésame a sus padres, dos buenas personas,
que con una mezcla de desolación e incredulidad
ven desparecer el féretro, empujado por dos
enterradores, y tras él intuyen su propio final.
Observo con curiosidad las lápidas del cementerio
y contemplo como en algunas aparece la fotografía
del finado. Me llama la atención la estampa
de una anciana que posa en bata de tirantes que
dejan ver dos brazos voluptuosos, y que está
inclinada como si estuviera sirviendo la mesa.


Por la tarde voy a un parque con mi familia y
asisto a una iniciática lucha por la propiedad
privada en este caso por un columpio entre mi hija
y un niño gafotas y llorón. En la cercanía escucho
el llanto de una niña con “Síndrome de Down”
a la que un grupo de niños expulsan de su grupo
impidiéndole jugar a la pelota.


Ya de regreso a casa nos cruzamos con una carro
sobre el que descansa una niña mayor con parálisis
cerebral, que adopta la postura de una mantis religiosa.
La ternura que me causa es brutal. Pero el instante
doloroso se evapora entre el bullicioso grupo
de peñistas que cruzan en ese momento la calle.


Quizás la vida sea eso. Quién sabe.

domingo, octubre 07, 2007

EL BESO DE BUENAS NOCHES (LEOPOLDO M PANERO)


Me permito transcribir a continuación
un poema de un gran poeta contemporáneo
para intentar provocar en vosotros una
lectura más profunda de Leopoldo María Panero.
Para los que no conozcáis la biografía de este poeta
os adjunto este enlace para que entendáis mejor
el siguiente poema.
http://es.wikipedia.org/wiki/Leopoldo_María_Panero


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EL BESO DE BUENAS NOCHES



I

Padre, me voy:
voy a jugar en la muerte,
padre me voy.

Dile adiós a mi madre,
y apaga la luz de mi cuarto:
padre, me voy.

Dile a aquel niño que allá ríe,
no sé de qué, si de la vida,
mi nombre, sólo mi nombre
pon mis juguetes en buen orden
oso con oso, pon al perro
con el pájaro, en cuanto al pato
déjalo solo, al pato:
padre, me voy: voy a jugar con la muerte.

Había una llama, sí en mis ojos,
porque velaron tantas noches
y no logró nadie cerrarlos
sino yo; perdona, padre, que no hubiera
nadie, sino yo: me voy,
me voy solo a jugar con la muerte.

II

Padre, estoy muerto, ya, y qué oscuro
es todo esto:
no hay luna aquí, no hay sol ni tierras,
padre, estoy muerto.
Somos los muertos como enfermos
y el cementerio el hospital
para jugar aquí a los médicos
sábana blanca y bisturí
y tantas tumbas como lechos
para soñar: y son tan blancos esos huesos
padre tan blancos: como soñar.
Dicen los otros, los más muertos
los que ya llevan tiempo y tiempo
aquí vengándose de Dios
que vendrá el Diablo, el buen Diablo
que vendrá el Diablo con más flores
de las que nadie pueda traer.
Padre, estoy muerto, no estoy solo
padre, estoy muerto, tengo amigos
con quien jugar.


III

Madre, esos besos que en la tumba
aún me das
son despertar, son nuevo frío;
estuve vivo, ya lo supe
ahora déjame olvidar.

IV

Padre, estoy muerto, y es la tumba
una cuna mucho mejor
padre, no hay nadie, ya estoy solo
padre, si alguna vez de nuevo
vuelvo a vosotros , padre si otra
vez yo vivo no sé con qué voy a soñar.



"Leopoldo María Panero"

sábado, octubre 06, 2007

VIDEO ARTISTICO DE YOUTUBE

Arte en su más pura esencia.
Fusión de clasicismo y nuevas tecnologías.

HA MUERTO UN AMIGO


Ha muerto Carlos Llamas. Su voz con un
característico timbre de hombre sabio y
afable. Su sobriedad castellana que le
permitía alcanzar la esencia de las noticias,
huyendo de los adornos florales. Su cercanía
a los oyentes que le seguíamos en masa y
que nos dormíamos con la despedida
de su programa “Hora 25”; como de niños lo hacíamos
con los cuentos que nos leían nuestras madres.
Te echaré de menos Carlos y no sabes de qué manera.

jueves, octubre 04, 2007

AZUL

Saltando sobre los azules estaños,
hundiendo la cabeza en sus espumas,
frotando mi cuerpo desnudo
hasta rebozarlo de sal.

Tumbado panza arriba
sobre millones de camas
que pelean por pegarse a la piel y no caer.

Expuestos todos los poros
para saborear la brisa
que me acecha y me roza
y me viste de cristales
y me envuelve y me provoca
posando sus manos cálidas de mujer experta.

Y luego el inmenso silencio
y vuelvo la cabeza
y cierro los ojos
porque, pese a todo, sólo quiero dormir.