No es mi alma
cándida mariposa de leve aleteo.
No es calmada su condición.
No es colorida su apariencia.
No es música su rumor.
Loba acorralada,
agitada por anhelos,
cegada por la rabia,
revuelta sobre lecho de hojarasca,
despierta el bosque
mi alma a dentelladas.
Remolino de miedos,
de instintos inconfesables,
que me sumerge en aguas fétidas,
hasta clavarme en el lodo del fondo.
Vientos helados que me arrancan
la paz de las manos,
la carne de la cara,
los huesos de los huesos.
No es mi alma
cándida mariposa de leve aleteo.
No es calmada su condición.
No es colorida su apariencia.
No es música su rumor.
(el grito en el cielo)
No hay comentarios:
Publicar un comentario