Un plan para el fin de semana

Reunir a todos los niños del mundo junto a una fosa. La fosa en la que los europeos enterramos el Alma, y sobre la que llevamos tres siglos arrojando razón y ciencia. Conseguir que todos callen y escuchen el susurro limpio que surge del fondo: una voz nueva y eterna, atrapada y libre. Ver sus caras iluminadas. Algunos se han dormido y sueñan. Otros cavan la tierra con sus manos. Sudor y afán. Pasarán las horas y caerá la noche definitiva sobre sus cuerpos ocupados.

Flamenco árabe

El sino de España

Salón del trono de los Reyes Católicos en Segovia

España es un país que siempre ha tenido, y siempre tendrá, un pie dentro del lodo.

Recuerdos

A veces, encerrar a una criatura dañina en un armario y echar la llave no sirve de nada. Sobre todo cuando esa criatura es un recuerdo.

La pérdida

Eros ante la muerte de Psique

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En la vida del cuerpo, es la pérdida lo que nos desmiembra. Nuestros corazones se rompen; sangramos, nos herimos, sentimos dolor; quedamos deshechos. La pérdida de un ser querido nos abre como un escalpelo, nos caemos a pedazos, nos sentimos cortados en trozos pequeños. La pena nos paraliza; nuestros cuerpos se sienten extraños y separados; parece que estamos viviendo en un sueño, en otro mundo.
Éstas son las experiencias que no debemos tratar de curar o superar, como si quisiéramos volver a ser las personas que éramos. Al contrario, debemos permitir que las energías profundas que liberan nos transformen. No debemos temer la desintegración de nuestro excesivamente sólido yo; debemos dar la bienvenida a la muerte de nuestro ego heroico. No sólo es la pérdida lo que nos inicia, si se lo permitimos. También lo hace el amor, cuyo requisito previo es esa atención apasionada que coincide con la muerte del egoísmo. El amor es menos fiable que la pérdida para generar esta transformación, porque puede confundirse fácilmente con el apego, el ansia, el deseo, y así puede hacerse irreal sin que lo sepamos. Las razones para nuestro sufrimiento por la pérdida de alguien pueden ser igualmente irreales o engañosas, pero al menos el sufrimiento en sí es real. Un grito de dolor es siempre irreductible.
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El fuego secreto de los filósofos, el cuerpo sutil. Patrick Harpur

Imaginación vs fantasía según Coleridge

Coleridge 1772-1834

Entre sus teorías, Coleridge, destaca su análisis de la mente poética, distinguiendo la "imaginación" de la "fantasía": ésta es una libre dinamicidad de la memoria, que baraja imágenes pasadas a su albedrío, mientras que aquélla es la propia capacidad de percepción de la realidad, en dos niveles; la primaria, como el acto de sentir el mundo, casi como eco del acto creativo divino, y la imaginación secundaria, como reelaboración de esa percepción, idealizándola y unificándola, esto es, haciéndola arte.
... Coleridge proclama la primacía de la "imaginación" sobre la "fantasía".



José María Valverde en la introducción a POETAS ROMÁNTICOS INGLESES

El agua no tiene color

He encontrado esta fotografía hace un rato por casualidad. Está tomada hace un siglo, anteayer como aquel que dice, en un estado sureño de los EEUU. Es una magnífica representación del racismo. Siempre he pensado que el racismo es un pecado -un fracaso- de la inteligencia. Me hubiera gustado poder poner esta misma foto, pero con un blanco bebiendo de la fuente asignada a los de color en señal de protesta.

El turista

Intentar conocer un país en una semana, además de ser absurdo, es agotador. Te ves convertido en uno de esos turistas -que a menudo ves en tu ciudad-, cámara en ristre, intentando fijar una imagen para luego almacenarla mientras pierde el placer de saborearla in situ.
A veces la mejor manera de explicar algo es enfrentarlo a su contrario. Pues bien, creo que con la fotografía que tomé desde uno de los canales de Brujas, en la que se puede ver a un perro en un duermevela observando relajadamente el paso de nuestra barca, se puede entender mejor la intención de mi escrito.

Leer para contarlo - José Luis Melero

Antes de irme de vacaciones os acerco dos anécdotas divertidas que  he encontrado en el libro del bibliófilo aragonés José Luis Melero, Leer para contarlo:











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Uno de esos libreros de Barcelona con quien mantengo buena relación me contó un par de anécdotas que le habían sucedido a lo largo de su vida profesional, las dos muy representativas de lo que es el mundo del libro viejo. Una de ellas hacía referencia al poco tiempo que tardan las viudas de los bibliófilos en vender sus bibliotecas. En cierta ocasión una de estas viudas le llamó para venderle los libros de su marido. Le dio la dirección y resultó tratarse de una vieja casa del ensanche barcelonés sin ascensor. Llegó a la casa del librero y delante de él, por la estrecha escalera, subían dos empleados de una funeraria con un féretro vacío. ¿No irán estos...?, se preguntó mi amigo. Pues sí, efectivamente, sí iban. Se pararon delante del mismo piso que le habían dicho por teléfono a nuestro librero. Abrió la viuda la puerta, pasaron los de la funeraria con el féretro y detrás mi amigo el librero a comprar los libros. Aún estaba el difunto en la cama de cuerpo presente cuando sus libros iban a parar ya a manos del librero de viejo. 

La otra anécdota es muy ilustrativa del hecho de que hay que mirar bien todos los libros por malos que parezcan. Estaba este librero comprando los libros en un piso cuando vio una serie de tomos de El año cristiano que ningún librero quiere porque, como la mayoría de los libros religiosos, apenas tienen salida. Mi amigo dijo, señalándolos con la mano, que esos no iba a comprarlos y la dueña de la casa casi imploró para que se los llevara. "Deme lo que quiera"-le decía la propietaria, una buena mujer vestida toda de negro que lloraba todavía ante la ausencia de su virtuoso esposo- "pero lléveselos porque me recuerdan mucho a mi marido". "Siempre estaba leyéndolos", continuaba la mujer. Al final mi amigo se los llevó con la intención de darlos al trapero pero al llegar al almacén se le ocurrió abrirlos y lo que vio allí casi le cambió la vida. Nuestro lector de El año cristiano había abierto un cuadrado en el interior de cada uno de esos tomos y allí tenía escondidas centenares de novelas pornográficas de finales del siglo XIX y principios del XX, cromotipias y postales sicalípticas de las misma época, en fin, un material dificilísimo de encontrar y por el que mmi amigo obtuvo, vendiéndolo poco a poco a coleccionistas de este tipo de publicaciones, un auténtico dineral. Y la buena señora pensando que su marido era un cristiano ejemplar. 
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Gluck: Demetrio - "Non so frenare il pianto"

Formas modernas de esclavitud

Mi última esclavitud, de la que acabo de zafarme

Desconozco si es por el miedo al vacío que penetra la vida de todos los hombres o al silencio (su sombra) o por otro motivo. Pero el hecho es que todas las personas necesitamos estar enganchadas a algo.
Tradicionalmente el sexo, las religiones, los hijos, el amor, el trabajo, las amistades, la juventud, la ciencia (la nueva religión), el reconocimiento, el juego o el alcohol han desempeñado el papel de madres adoptivas y acaparadoras de nuestras vidas.
Ahora, cuando subo a un autobús y observo a gran parte de sus pasajeros con el cuello flexionado y la mirada absorta en la pantalla de sus teléfonos inteligentes; o cuando me cruzo por la calle con viandantes sumidos en la escucha de la música a la que llegan a través de sendos auriculares; o cuando contemplo a un niño aislado del resto enfrascado en su consola; o cuando oigo conversaciones sobre una u otra serie de televisión, un programa de cotilleo o un concurso de cocina, entiendo que el hombre siempre intenta e intentará llenar ese vacío que le aterra con viejas y nuevas esclavitudes.

El lobo, la abuelita y...¿Caperucita?

Ha sido ver esta foto y recordar el cuento de Caperucita Roja, con el que decenas de generaciones han enseñado a sus hijos a no fiarse de los extraños.


En la foto aparece el lobo antes de engullir a la confiada abuelita...

... Y, como todos recordamos, pronto llegará Caperucita Roja.

Josa Teruel

La mosca, el ámbar y el pólen

La noticia del hallazgo de una mosca atrapada hace ciento tres millones de años en una gota de ámbar  y con restos de polen en las patas, me ha vuelto a sumergir en una idea que me obsesiona.
¿Qué sentido tuvieron los millones de años anteriores a la llegada de la primera criatura capaz de observarlos, de sentirlos y de cubrirlos con su consciencia? ¿Acaso no somos los humanos esa primera criatura dotada de consciencia?
Posiblemente se pueda pensar que mi error es poner al hombre en el centro del universo. Pero no es así exactamente. Lo único que me importa es la consciencia o el alma -como la llaman otros-. Creo que sin nuestra mágica percepción de la realidad, ésta carece de sentido. No puedo siquiera concebir un universo sin observador.

La democracia según J.L. Borges

Celebración del resultado del referéndum en Grecia

"Para mí la democracia es un abuso de la estadística. Y además no creo que tenga ningún valor. ¿Usted cree que para resolver un problema matemático o estético hay que consultar a la mayoría de la gente? Yo diría que no; entonces ¿por qué suponer que la mayoría de la gente entiende de política? La verdad es que no entienden, y se dejan embaucar por una secta de sinvergüenzas, que por lo general son los políticos nacionales. Estos señores que van desparramando su retrato, haciendo promesas, a veces amenazas, sobornando, en suma. Para mí ser político es uno de los oficios más tristes del ser humano. Esto no lo digo contra ningún político en particular. Digo en general, que una persona que trate de hacerse popular a todos parece singularmente no tener vergüenza. El político en sí no me inspira ningún respeto. Como político."

J.L.Borges

Bubamara - Goran Bregovic

El abismo

El mayor de los abismos
el más profundo y frio abismo
del que emanan ecos graves
-sílabas lentas-.

Aquél que no hace falta vallar
sobre el que nadie voló jamás
ni volará,
durmiente entre nieblas perpetuas.

El abismo al que los poetas temen
los filósofos entierran
los místicos añoran
y los científicos desdeñan.

Tal es el abismo de imaginar la Creación sin
la consciencia,
lo observable sin el observador.

Marcha ciclo-nudista en Zaragoza

Foto agencia EFE 

Me ha hecho gracia la actitud de la ciclista del gorro de paja que no nos ha preguntado a los zaragozanos si nos importaba, o no, que nos mostrara todos sus "pliegues" sin tapujos y, en cambio, nos oculta los ojos con unas gafas y el cabello con un sombrero.

Instrucciones para fabricar un explosivo

Se coge una probeta y se vierten en su interior tres cuartas partes de corrupción y una cuarta parte de políticas que favorezcan la exclusión social de los más desfavorecidos. Se deja reposar cuatro años al sol de una gran crisis económica y se remueve periódicamente ayudados por algunas televisiones.
En la primavera del cuarto año se vacía el contenido de la probeta dentro de miles de urnas electorales y ya tenemos preparado el explosivo.

Parentescos

En Darlemdia los abuelos pasean de la mano de sus nietos. Éstos les cuentan la vida que van a tener: Las guerras en las que pelearán, las mujeres a las que amarán, sus trabajos, los accidentes de los que deberán reponerse, sus militancia políticas, sus hijos, etc. Los abuelos escuchan atentos esas historias con los ojos fijos en las caras de sus nietos para no perderse el más mínimo detalle. Para todos los abuelos de Darlemdia sus nietos serán unos héroes. Es muy emotivo observar cómo presumen los niños de sus abuelos cuando se cruzan en el parque con otro niño paseando a su abuelo. En los tórridos veranos de Darlemdia los abuelos saborean unos enormes helados de dos sabores, mientras sus nietos permanecen atentos con las servilletas de papel para evitar que se manchen las camisas. En los gélidos inviernos de Darlemndia los nietos obligan a sus abuelos a abrocharse los botones de los abrigos y a colocarse el gorro de lana. Es para los padres un alivio saber que mientras ellos están trabajando pueden dejar a los abuelos bajo la protección de los nietos.