El abismo

El mayor de los abismos
el más profundo y frio abismo
del que emanan ecos graves
-sílabas lentas-.

Aquél que no hace falta vallar
sobre el que nadie voló jamás
ni volará,
durmiente entre nieblas perpetuas.

El abismo al que los poetas temen
los filósofos entierran
los místicos añoran
y los científicos desdeñan.

Tal es el abismo de imaginar la Creación sin
la consciencia,
lo observable sin el observador.

Marcha ciclo-nudista en Zaragoza

Foto agencia EFE 

Me ha hecho gracia la actitud de la ciclista del gorro de paja que no nos ha preguntado a los zaragozanos si nos importaba, o no, que nos mostrara todos sus "pliegues" sin tapujos y, en cambio, nos oculta los ojos con unas gafas y el cabello con un sombrero.

Instrucciones para fabricar un explosivo

Se coge una probeta y se vierten en su interior tres cuartas partes de corrupción y una cuarta parte de políticas que favorezcan la exclusión social de los más desfavorecidos. Se deja reposar cuatro años al sol de una gran crisis económica y se remueve periódicamente ayudados por algunas televisiones.
En la primavera del cuarto año se vacía el contenido de la probeta dentro de miles de urnas electorales y ya tenemos preparado el explosivo.

Parentescos

En Darlemdia los abuelos pasean de la mano de sus nietos. Éstos les cuentan la vida que van a tener: Las guerras en las que pelearán, las mujeres a las que amarán, sus trabajos, los accidentes de los que deberán reponerse, sus militancia políticas, sus hijos, etc. Los abuelos escuchan atentos esas historias con los ojos fijos en las caras de sus nietos para no perderse el más mínimo detalle. Para todos los abuelos de Darlemdia sus nietos serán unos héroes. Es muy emotivo observar cómo presumen los niños de sus abuelos cuando se cruzan en el parque con otro niño paseando a su abuelo. En los tórridos veranos de Darlemdia los abuelos saborean unos enormes helados de dos sabores, mientras sus nietos permanecen atentos con las servilletas de papel para evitar que se manchen las camisas. En los gélidos inviernos de Darlemndia los nietos obligan a sus abuelos a abrocharse los botones de los abrigos y a colocarse el gorro de lana. Es para los padres un alivio saber que mientras ellos están trabajando pueden dejar a los abuelos bajo la protección de los nietos.

Desnudo entero - Miguel Labordeta

Miguel Labordeta 1921-1969

Señor
heme aquí despoblado surgiendo entre los pájaros.
Ya ha sonado la hora en las quietas aguas de mi centro
mas yo permanezco abierto a la espesa influencia
de los antiguos soles que manaron los muertos.
Sí. Decidme: ¿para qué nacimos?
¿para qué se hicieron montañas en la Luna
y el martirio innoble de los buzos?
La más vieja pregunta asesina mis dedos doloridos
de palpar en la sombría búsqueda de las parturientas.
El asco de la rata disfrazada de hálito blanquísimo
la copa de mis sienes resecas en deshechos corceles
sorbiendo gota a gota amarga sangre negra
y hueca mariposa disecada
irrumpen en mi boca por alarido hondo
de abisales tristezas.
Sé que mi soledad y mi grito
van más lejos que la selva y la órbita.
Sé que es un misterio el nacimiento del hombre
las anchas noches del estío
y el diálogo que tú y yo sostenemos
sobre la nada de los peatones.
un misterio también la marcha del escarabajo
buscando sus mañanas de yeso
y el idilio tembloroso de abismo
de las galaxias enamoradas
con los peces sumidos en la lluvia.
¡Sabiduría inútil de flotantes columnas
sin mediodía entero...!


Desnudo entero, Miguel Labordeta

Impulsos tribales

Extrañas tierras las españolas, donde algunas de sus tribus abuchean el himno nacional, para celebrar, más tarde, la entrega de la copa de manos de su rey. Curioso caso de bi-polaridad colectiva.

El frasco

Hace muchos años viajé a un país gobernado por un rey caprichoso. La capital del reino albergaba un museo en el que se exponían multitud de extravagancias y decidí visitarlo. Tras varias horas recorriendo las salas llegué a una fuertemente custodiada por dos guardias. Entré y reparé inmediatamente en un frasco de vidrio que guardaba la cabeza de una mujer sumergida en formol. Su nariz mostraba unos extraños pliegues que llamaron mi atención. Tuve que acercarme para poder averiguar qué representaban esas costuras naturales. Descubrí, no sin cierto asco, contenida en el vértice de su nariz, la cabeza de la misma mujer, aunque a escala más pequeña. Y revisando el apéndice nasal de esa pequeña cabeza, encontré de nuevo la cabeza (aún más diminuta esta vez). Y así hasta el infinito. Un infinito infinitamente pequeño, se entiende. Comprendí que un átomo puede tener nariz y que ese frasco contenía tantas narices como átomos componen el universo.

El alma del mundo

El pescador y la sirena, Frederick Leighton

Todos los neoplatónicos, los filósofos herméticos, los alquimistas y los cabalistas han afirmado que el cosmos está animado por un alma colectiva que se manifiesta a veces espiritualmente, otras físicamente, e incluso de ambas maneras a la vez, es decir, daimónicamente; pero que sobre todo relaciona y mantiene todos los fenómenos unidos. Ésta es la ortodoxia verdadera, dicen, a la que la ortodoxia errónea -que el filósofo A. N. Withehead denominó "los tres últimos siglos provincianos"-ha ignorado de forma deplorable.

El alma del mundo, El fuego secreto de los filósofos, Patrick Harpur.

¿Esta señora va a ser alcaldesa de Madrid?

Recuerdos

Alcanza el primer recuerdo que pase frente a ti
mídelo
tállalo
y guárdalo hasta ver otro recuerdo despistado
que capturar
que medir
que tallar
que guardar
y espera de nuevo.

Imagina la luna mancillada con las saetas de un reloj.
Siéntate bajo su sombra y contempla como saltan los
segundos sobre ti.
No rechaces al que se te mete en la nariz
ni al que te ha producido una arcada.
Son mensajeros, cornetas de un desfile
anunciando la llegada de nuevos recuerdos.

Atento,
ahora llegan agrupados surcando ráfagas de viento
recoge el mayor número posible
y mídelos
tállalos
y guárdalos.

Sonríe,
pronto llegará la lluvia de clavos
y podrás sacar todos los recuerdos guardados
con los que fabricar un armario donde esconderte.

Antonio Gala y su Experiencia Cercana a la Muerte

"Un naufrago ahogándose en el mar es más grande que el mar, 
porque el naufrago sabe que se muere y el mar no sabe que lo mata."

¡Dale una bofetada! reacciones de los niños

El reconocimiento de Poseidón

Cuenta un abuelo a sus nietos que, cuando hizo la mili, conoció a un compañero gallego que le contó una antigua leyenda que a su vez había escuchado a un viejo marinero de la aldea.
Esto les relata:
Hace mucho tiempo, en un océano que por aquel entonces aún no tenía nombre, vivía una ostra muy querida por el resto de la fauna marina. Descendía de una familia de ostras que había gobernado con justicia e inteligencia desde hacía varias generaciones los fondos marinos. Era la menor de dos hermanas. Su vida pasó por mejores y peores momentos, pero siempre mostraba una luminosa sonrisa.
Un día una fuerte marea arrastró sin piedad corales y peces. Los alocados remolinos succionaban y escupían con fiereza todo lo que encontraban a su paso. Nuestra ostra contempló con terror como un golpe de mar abrió la concha de su hermana que salió despedida y comenzó a dar volteretas sin control. A duras penas consiguió llegar hasta ella. Al recoger e introducir el cuerpo aturdido en su propia concha, entendió que no cabían las dos en el interior. Tras unos instantes de pánico abandonó su casa quedando a merced de la marea que no mostró piedad. Pasaron las semanas y luego los meses y después los años, hasta que unos pescadores, al recoger las redes, vieron una ostra con el tridente de Poseidón grabado en la concha. Al abrirla descubrieron, junto a los restos carnosos, una preciosa perla blanca, luminosa como una sonrisa. La primera perla.

Vida después de la muerte

Estoy absolutamente convencido de que, probablemente, hay vida después de la muerte.

La contralto Eula Beal canta "Erbarme Dich" de J S Bach

Erbarme Dich mein Gott
Perdóname Dios mío

El funambulista

Funambulista de Israel Esteve (Funambol)

Sentirse como un funambulista novato

suspendido a mil metros del suelo

caminando sobre un cable de arena
intentando no caer

al vacío.

Poema de los átomos ~ Rumi

Tapiz infinito

No se escribe bien con un bolígrafo con la punta rota.
No se habla bien con los pulmones encogidos.
No se piensa con claridad cuando siete serpientes
mordisquean tu hígado mientras golpean con sus colas tu cara.

No lleva hoy aire el aire, por lo que las palabras caen a mis pies
nada más pronunciarlas.

Seré breve ya que no es el vértigo amigo de largas ceremonias.

He reunido esta noche, mamá, tus caricias, tus risas, tus besos
y los he ordenado de mayor a menor, por orden cronológico,
por colores y por olores.

Al ver que no cabían todos en el escritorio,
he continuado por el suelo de la habitación, por  el pasillo
y he llegado a la entrada de la casa.
He abierto la puerta y he seguido colocándolos meticulosamente
en los peldaños de las escaleras hasta llegar al portal.

Una vez en la calle he explicado a los gatos que se acercaban
a olisquearlos que no eran pájaros blancos para comer;
y a los pájaros blancos que no eran gotas de rocío para beber.
Se han alejado volando los gatos y maullando los pájaros.

Recorriendo el mundo para formar mi particular hilera de recuerdos,
he observado millones de hilos que van tejiendo un infinito tapiz
de cordones umbilicales desde que el primer hombre perdió a su madre.

Ahora, mamá, descanso sobre una piedra sobre una montaña.
Contemplo el cielo con los ojos cerrados, -hoy son de plomo mis párpados-.
Pero sé que estás ahí.
Sé que tú has dejado esta piedra sobre esta montaña.
Y sé que siempre embaldosarás el camino bajo mis pies.



Homenaje a mi madre, fallecida el pasado miércoles

El final de los sueños - Marcz Doplacié

Lo peor de los sueños es cuando,

después de lo soñado

y antes de despertar,

debe uno dejar barridos y fregados

los escenarios del sueño.

Frotar esa mancha que no se va

que dejó el paso de la jirafa.

Recoger el globo y acomodarlo dobladito

en el cajón de los resortes voladores.

Retirar el fino polvo amarillo

que, adherido a los pies, quedó luego esparcido

sobre el mármol del palacio

cuando regresamos del desierto.

En fin, lo que se dice limpiar:

hacer desaparecer el rastro de nuestra presencia

para que, cuando sueñe el siguiente,

se encuentre todo como nuevo.

De igual manera 

a cuando uno se marcha

de una casa prestada...

¡si es que se tiene educación!

El final de los sueños de Marcz Doplacié 

Las detenciones de Mortadelo y Filemón

Ante el buscado espectáculo mediático que supuso la detención de Rodrigo Rato del pasado jueves, aconsejo la lectura del cómic EL TESORERO de F. Ibáñez.
En él podemos disfrutar de las detenciones del tesorero y de Mamerto Rojoy, Servando Rubacalva, el ministro del peculio y Demetria Costipal.
La diferencia entre la detención de la agencia tributaria y las de F. Ibáñez, es que éste último no pretende conseguir réditos políticos, sino hacernos sonreír.