Y en antes de que acabe...

...Quiero agradecer ante todo a quienes me han amado, sonreído, 
ayudado y, sobre todo, soportado con paciencia este 2017 que se 
desliza por debajo de la puerta.
                                                      ¡Gracias!

Disgregación vs dispersión

Mucho antes de que el cuerpo de Cristóbal se disgregara por completo bajo la tierra que lo recibió ya sin vida, los miles de libros que integraban su gran biblioteca de concienzudo bibliófilo ( o quizás sería más acertado el término de bibliómano), ya se encontraban dispersos en rastros, librerías de viejo y nuevas bibliotecas de acogida.

Barbra Streisand: Avinu Malkenu (Padre nuestro).

Pasado y Futuro

Pasado y Futuro, nacidos del mismo vientre,
evitan tocarse los dedos, cruzar las miradas.

Cuando Dios se olvidó de ellos
el diablo los sedujo.

Sus formas pudieran ser el abismo y la nube
el gusano y el gorrión
el lecho y la sábana.

El primero prefiere los paseos por el desierto,
el segundo el cauce de un río.

Uno deja el aliento a su paso
el otro lo rodea, lo devora
y saborea sus nostalgias.

Si te los encuentras bailando en una noche de hogueras
arrodíllate,
entrelaza las manos sobre tu nuca
y no apartes la mirada del suelo.

Yann Tiersen - Porz Goret

Meditaciones de Marco Aurelio

Emperador Marco Aurelio 121-180 dC

"La gente busca el retiro en el campo, en el mar o en la montaña; y tú también sueles añorar tales retiros; pero todo ello es de lo más vulgar, porque puedes retirarte para tus adentros, cuando lo desees. En ninguna parte puede el hombre hallar lugar más tranquilo ni más libre de ocupaciones que en su propia alma; especialmente si atesora en su interior ese tipo de bienes que le proporcionan una completa tranquilidad: y denomino tranquilidad al hecho de que todo esté en orden. Concédete ese tipo de retiro una y otra vez, y renuévate. Que sean pocos y elementales los principios que, cuando afloren en tu mente, disipen tu aflicción y te den ánimo para sobrellevar sin indignación todo lo que te salga al paso y te ayuden a contrarrestar sus efectos. "


Capítulo 3 del Libro IV de las Meditaciones de Marco Aurelio

PLACIDO DOMINGO et ZAZ - La chanson des Vieux Amants

Cultivemos el pensamiento abstracto

...
" Una de las características de nuestro ser es repetirnos monótonamente un cierto discurso machacón y angustioso y la lectura es una apertura de esa angustia, de esa estrechez, un aire que refresca nuestro posible abotargamiento. Hay informaciones en los medios que aniquilan, que matan, que no crean diálogo; es el cultivo del pensamiento incoherente. En la cultura clásica se luchó por entender, por seguir racionalmente una argumentación, y ahora, supeditados al flash de las imágenes, vivimos el enorme peligro de que el pensamiento no sea coherente, que sea epidérmico e inconsistente. Los medios de comunicación tienen gran responsabilidad en esto. La defensa sería la lectura, el cultivo del pensamiento abstracto."
...

Extracto de la entrevista, Vía libre al pensamiento, ofrecida por Emilio Lledó en 1992

Recuerdos

Mnemosine diosa de la memoria y madre de las 9 musas

La emoción es, sin lugar a dudas, el mejor pegamento que existe para fijar los recuerdos en nuestra memoria.

Andrei Tarkovsky, Cinema of the Soul

La mirada de Enrique

El guardador de rebaños


Mi mirada es nítida como un girasol.
Tengo la costumbre de ir por los caminos
mirando a la derecha y a la izquierda,
y de vez en cuando mirando para atrás...
Y lo que veo a cada instante 
es lo que nunca había visto antes,
y me doy cuenta muy bien de ello...
Sé sentir el pasmo esencial
que siente un niño si, al nacer,
de veras reparase en que nacía...
Me siento nacido a cada instante
a la eterna novedad del Mundo...

Creo en el mundo como en una margarita
porque lo veo. Pero no pienso en él 
porque pensar es no comprender...
El mundo no se ha hecho para que pensemos en él
(pensar es estar enfermo de los ojos)
sino para que lo miremos y estemos de acuerdo...

Yo no tengo filosofía: Tengo sentidos...
Si hablo de la naturaleza, no es porque sepa lo que es,
sino porque la amo, y la amo por eso,
porque quien ama nunca sabe lo que ama
ni sabe por qué ama, ni lo que es amar...
Amar es la eterna inocencia,
y la única inocencia es no pensar...

Fernando Pessoa, de su libro: El guardador de rebaños



Dedicado a mi amigo del espacio bloguero, Enrique Tarragó Freixes, a
quien he reconocido en la mirada que describió Pessoa en este poema.

https://etfreixes.blogspot.com.es

Nostalghia（1983）/ Andrei Tarkovsky / BWV853

El magnetismo de las miradas de estas mujeres. La nobleza de sus semblantes...

Galileo: Héroe o Sabio

En junio de 1633, Galileo se enfrenta en el convento de Santa María Sobra Minerva a una posible condena a muerte frente a la acusación de la Santa Inquisición.

En el último momento Galileo se arrodilla ante Sus Eminentísimos y Reverendísimos Cardenales, y no solo "abjura, maldice y detesta" lo que ha escrito, sino que promete: "Si conociera a algún hereje o sospechoso de herejía, lo denunciaré a este Santo Oficio, o Inquisición, u ordinario del lugar en que me encuentre".
Ante semejante cobardía, uno de sus discípulos grita: "¡Desgraciada la tierra que no tiene héroes!"
Frente a este ataque y otros insultos, Galileo le contestó con calma: "No. Desgraciada la tierra que necesita héroes".

155

Finalmente, Mariano Rajoy optó el viernes 27 por aplicar un 155 
suave.
Si llevamos esta decisión al terreno de la medicina, podemos 
observar que decidió que sea el sistema inmunológico del paciente 
el que resuelva el problema aplicando tan solo reposo y dieta 
terapéutica; pensando que todo el daño que ha producido el 
nacionalismo movilizará el 21 de diciembre 
al, generalmente, perezoso elector españolista.
Creo que este tratamiento del doctor Rajoy puede incurrir en 
un error de diagnóstico al infravalorar la profundidad del daño 
que sufre el paciente, que quizás hubiera necesitado  cirugía 
y alta dosis de antibiótico. 
El tiempo dirá, pero me temo que en la revisión trimestral  pueda 
confirmarse una recaída.

Timeo hominem unius libri

Santo Tomás de Aquino 1224-1274

"Temo al hombre de un solo libro"

Todos los Santos

A veces pienso que la vida se asemeja a un gigantesco puzzle.
Espero que al final del mismo todo encaje.

Nathalie Stutzmann & Philippe Jaroussky - Recording Handel duet "Son nat...

Agradecimiento

Manifestación 29 octubre en Barcelona

Ayer estuve acompañando a más de un millón de ciudadanos catalanes en favor de la unidad de España en la gran manifestación de Barcelona.
Al llegar a la estación, la ciudad aún estaba dormida, aunque un tenue olor a mar (que solo apreciamos los de tierras adentro) y un sol madrugador e imperial, hacían presagiar una gran jornada.
A lo largo del día vi a un pueblo harto de sufrir el desprecio de sus gobernantes regionales, preocupado por el abismo económico al que les han llevado y muy dolido por la ruptura de viejas amistades y el nacimiento de rencillas familiares. Todo eso vi. Pero por otra parte percibí unas enormes ganas de dejar todo este sinsentido atrás; de tirar hacia adelante juntos y con unas enormes ganas de curar todas las heridas.
Reconozco que en algunos momentos me emocioné junto a ellos. Hice mío su sufrimiento y alenté su ilusión en un futuro próspero y fraterno, que seguro les espera.
.....
Hace unos días un amigo me preguntó si me sentía orgulloso de ser español. Le respondí que creo que sí, aunque hay un sentimiento que define aún mejor lo que siento por España; y ese sentimiento es el AGRADECIMIENTO.

Walden, Henry David Thoreau

"...No hay nada tan hermoso, tan puro y, al mismo tiempo, tan grande como un lago en la superficie de la tierra. Agua del cielo. No necesita cercado. Las naciones van y vienen sin ensuciarla. Es un espejo que ninguna piedra podrá romper, cuyo azogue no se gasta nunca y cuyo dorado repara constantemente la naturaleza; ni las tormentas ni el polvo oscurecerán su superficie siempre fresca; un espejo en el que se hunden todas las impurezas que se le presentan, barridas y despejadas por el brumoso cepillo solar, un ligero paño que no retiene hálito alguno, sino que exhala el suyo propio para que flote como las nubes en lo alto sobre su superficie y se refleje de nuevo en el fondo."

Fragmento de Walden de Henry David Thoureau

G.F. Händel - "Scherza, infida" - Philippe Jaroussky - countertenor

Matrimonio del cielo y el inferno

Una visión del Juicio Final, Grabado de Willian Blake

"Los antiguos Poetas animaban todos los objetos sensibles con Dioses o Genios, nombrándolos y adornándolos con los atributos de bosques, ríos, montañas, lagos, ciudades, naciones y todo lo que sus vastos y numerosos sentidos podían percibir.
Particularmente estudiaban el genio de cada ciudad y región poniéndolo bajo su deidad mental.
Hasta que un sistema fue establecido, del cual algunos se aprovecharon, y esclavizaron al vulgo con el intento de hacer reales o abstraer las deidades mentales de los objetos. Así comenzó el sacerdocio:
Escogiendo formas de culto a partir de las narraciones poéticas.
Y al final ellos dictaminaron que los Dioses habían ordenado cosas tales.
Así los hombres olvidaron que todas las deidades moran en el corazón humano."

Matrimonio del cielo y el infierno, Willian Blake

Buscando la felicidad sin buscar nada más

Erasmo de Rotterdam, filósofo, teólogo y humanista

"La existencia más placentera consiste en no reflexionar nada"


Erasmo de Rotterdam

Desmontando el nazi-onalismo catalán

Mario Vargas Llosa en Barcelona encabezando al millón de manifestantes en favor de la unidad de España

"La pasión puede ser destructiva cuando la mueve el fanatismo y el racismo. La peor de todas es la pasión nacionalista.
El nacionalismo ha llenado la historia de Europa y del mundo de guerra, de sangre y de cadáveres. Desde hace algún tiempo el nacionalismo causa estragos en Cataluña. Para eso estamos aquí, para pararlo. Para eso han salido miles de catalanes de sus casas en esta mañana. Son catalanes que no consideran al adversario como a un enemigo, son catalanes que creen en la democracia, en la libertad, en el Estado de Derecho y en la Constitución."

Fragmento del discurso de Mario Vargas Llosa hoy en Barcelona

La palabra escrita

La palabra escrita conlleva una curiosa dicotomía.
Por una parte es evidente la permanencia de sus caracteres sobre 
el paciente papel que los acoge y los fija. Pero no es menos cierto 
que su tránsito de alma en alma es fluido. Incluso podemos constatar 
que cualquier lector que relea con el paso del tiempo un texto captará
nuevos matices y perderá viejos sabores.

La actualidad de las viejas palabras

Pío Baroja en su biblioteca

"Las condiciones en que se desliza la vida actual hacen a la mayoría de la gente opaca y sin interés. Hoy, a casi nadie le ocurre algo digno de ser contado. La generalidad de los hombres nadamos en el océano de la vulgaridad. Ni nuestros amores, ni nuestras aventuras, ni nuestros pensamientos tienen bastante interés para ser comunicados a los demás, a no ser que se exageren y se transformen. La sociedad va uniformando la vida, las ideas, las aspiraciones de todos."

Las inquietudes de Shanti Andía (1911) , Pío Baroja

Pétalos sin tallo

Cualquier calle de París

Pétalos sin tallo

Nada esperáis,
acaso un corto paseo impulsados por una repentina brisa.

Nada deseáis
pues gozáis del sueño completo de los seres privados de consciencia.

Nada teméis,
no sois piedra que soporte una casa
ni mástil que hondee una bandera.

Tampoco vi ningún pintor sentado frente a vuestro dulzor rojo;
otro milagro inútil.

El cielo esperado

Desde la terraza del Museo de Orsay de París

Es porosa la vasija del conocimiento de quien cree saberlo todo.

Aviso sanitario

Las autoridades sanitarias advierten de que el miedo puede ser perjudicial para la salud.

Consejo para una vida mejor

Cuando os dispongáis a ingerir un alimento, disponeos a hacerlo
con afabilidad. Intentad imaginar cómo nació ese alimento, como 
creció y  llegó hasta tu plato. Saboread pequeñas porciones del 
mismo con deleite. Dejad que se disuelvan en vuestro paladar 
antes de tragarlas. Y, sobre todo, alejad a vuestros demonios de las
cercanías de vuestros platos antes de cada comida.

Soberano acosado por sus súbditos

Los intestinos me están jugando una mala pasada estos días.
Me parece intolerable la insubordinación de estos desagradecidos
con su soberano. Se aprovechan de la absoluta dependencia de ellos
para mi supervivencia, lo que les libra de un justo castigo.

Roberta Mameli "Apri le luci, e mira" (Vivaldi)

¿Arte?

Este cuadro se acaba de subastar por 99 millones de dólares

Si te pillan pintando esto, te caen 100 euros de multa

Repetición

La repetición debería encabezar la tabla de los pecados capitales, ya que supone un desperdicio del bien más escaso del que nos provee la vida: el tiempo.

BIBER PASSACAGLIA - Elicia Silverstein, violinist

Mi epitafio

Cuando muera, quiero que en mi epitafio aparezca este texto:



Murió haciendo lo que más le gustaba: Vivir.

Al principio no suele ser amable

El hombre contemporáneo teme, sobre todas las cosas, quedarse a solas

consigo mismo. Ese es el motivo por el que siempre busca actividades para

mantener su mente distraída.

Si estás planchando te pondrás la radio para oír qué te cuentan y evitar de

ese modo escuchar lo tú quieres decirte, pero no te atreves a escuchar.

Si estás tumbado en el sofá de tu salón, encenderás la televisión y, aunque

todas las cadenas emitan programas basura, mantendrás sujeto el mando a

distancia con la misma ansiedad con la que tu consciente rechaza contactar

con tu interior, con tu abismo.

Si viajas sentado en el tranvía, entre una multitud de viajeros que te incomodan

-como tú les incomodas a ellos-, sacarás el móvil y recorrerás infinitud de redes

sociales, que en realidad son vertederos de soledades. Si levantas la vista del

móvil y echas un vistazo fugaz a tu alrededor te verás reflejado en muchos viajeros

que, a modo de avestruces tecnológicas, esconden sus cabezas en la pequeña

pantalla de su smartphone.

Pero si una vez detectado el problema decides ir eliminando esas distracciones 

paulatinamente (en el caso de que tengas la suficiente sabiduría y energía para 

dar ese paso), te prevengo del momento en el que definitivamente acabes 

conversando con tu interior. Entenderás por qué lo evitaste anteriormente 

con tantos artificios. Al principio no suele ser amable contigo.

Arvo Pärt: Frates (for cello and piano) (1989)

La liturgia de la electrocución

Thomas era un enamorado de la ciencia que vivió en un pequeño pueblo de un gran estado americano en los años en los que la energía eléctrica  comenzó a extenderse por el país como una inmensa mancha de aceite.
Tuvo siete hijos con Margaret a quien conoció sirviendo unos muebles en casa de sus padres, el reverendo y la señora Smith.
Sin ninguna formación superior, Thomas se consideraba un autodidacta por amor a cualquier artilugio  moderno y tenía un pequeño cuarto repleto de esos cachivaches en el sótano de su casa.
Según iban cumpliendo el primer año de vida sometía a sus hijos al "bautizo de la ciencia" como lo llamaba él y que consistía en vigorizarlos sometiéndoles al embate de la corriente eléctrica. Se trataba  de "bautizos" diferentes, lógicamente sin invitados, ni regalos, ni opíparas viandas: solo la silla de madera, las correas, los hierros anillados a los dedos de ambas manos, el interruptor con forma de estribo, la falta de aliento, las convulsiones y el abrazo final. La liturgia de la electrocución se repetiría una vez al mes hasta que alcanzaran la mayoría de edad.
De los siete hijos únicamente le sobrevivieron hasta esa onomástica tres vástagos. A Thomas se le podía ver por el pueblo presumiendo de hijos. "Ni un catarro me han cogido, ni una enfermedad en toda su vida gracias a los milagros de la ciencia".

Philip Glass - Etudes 1-10

EL FUEGO DEL INFIERNO

Es mayoritaria la opinión de los que piensan que el fuego del infierno tiene como función la de causar tormento en las almas pecadoras, es decir rebeldes. 
Los menos, consideran que su misión es la de purificarlas.
Yo pienso, sin embargo, que puede tener el efecto de la fragua sobre el acero y concedernos la dureza que nos ayude en momentos de fatiga existencial. 

¡Bienaventurados los que regresaron, aún vivos, del infierno!

La mirada del poeta

Es recomendable que la mirada del poeta esquive la realidad, o que la use solo como despensa o silla en la que descansar, ya que, lo que así consideramos, no es más que engatusamiento de los sentidos.

Las estrellas fugaces

En un principio los dioses nos crearon sin enfermedades.
Para que no alcanzáramos la inmortalidad como ellos, se limitaron a dejar caer las estrellas sobre la tierra con la misma cadencia que nosotros vertemos una pizca de sal sobre un guiso. De todos es sabido que aunque las estrellas parezcan minúsculos puntos de luz en el cielo nocturno, en realidad cuando llegan a la tierra han aumentado su tamaño alcanzando cerca del metro de diámetro. De este modo los primeros humanos no sufrían largas agonías al abandonar esta vida, pero su incertidumbre era tal que pronto nos convertimos en una especie lánguida y terriblemente aburrida. Ante tal escenario Atenea suplicó a Zeus que sujetara las estrellas a la bóveda nocturna. Zeus accedió a sus deseos y las fue fijando ayudado por Vulcano. Debatieron profusamente sobre cómo mantener nuestra mortalidad e inventaron la enfermedad, que básicamente consistiría en traspasarnos la inconsistencia que previamente caracterizaba a las estrellas.
Para recordarnos esos tiempos remotos, los dioses lanzan algunas estrellas en los meses más cálidos del año para facilitarnos su contemplación.

En mi vejez doy las gracias, W. Whitman

Walt Whitman 1819-1892 

En mi vejez doy las gracias; gracias antes de partir;
por la salud, el sol del mediodía, el aire impalpable, por la vida,
por el mero hecho de vivir;
por los preciosos e inextinguibles recuerdos (de ti, querida madre; de ti, padre; de vosotros, hermanos, hermanas, amigos); por todos mis días, no sólo los vividos en paz, sino también los días de guerra;
por las palabras cordiales, las caricias, los dones de otras tierras; por darme albergue, vino y alimento; por la amable estima
(vosotros, bienamados lectores, lejanos, nebulosos, desconocidos, jóvenes o viejos, innumerables, indeterminados; nunca nos hemos conocido, y nunca nos conoceremos, pero nuestras almas están fundidas en un largo y estrecho abrazo);
por los seres, los grupos, el amor, las acciones y las palabras, los libros, por los colores y las formas;
por los valientes, hombres fuertes, abnegados, que han acudido con prontitud en auxilio de la libertad, en todas épocas, en todas las naciones,
y por aquellos aún más valientes, fuertes y abnegados (un laurel especial, antes de partir, para los elegidos en la guerra de la vida, los servidores del cañón del canto y del pensamiento, los grandes artilleros, los líderes supremo, capitanes del alma):
como un soldado que ha vuelto de una guerra concluida, como un viajero entre miríadas de viajeros, que recuerda la larga procesión,
doy las gracias, ¡gracias regocijadas!, las gracias de un soldado, de un viajero.

En mi vejez doy las gracias, Horas de un septuagenario, Hojas de hierba, Walt Whitman

Walt Whitman: poeta de eternidad.

Cosidos al vacío

Nacemos cosidos al vacío.

Crecemos entre telares de algodón
atendidos por hilanderas
de caras y senos redondos
cuyas fragancias nos adormecen
e impiden que veamos las delicadas costuras
que nos recorren las plantas de los pies.


Despertamos a un hambre nuevo
recorremos cinturas
palpamos gozosos
recibimos alientos
nuestros saltos son inverosímiles
¡somos dioses
por primera y última vez
somos dioses!
dioses dactilares
inmortales
felices
engendradores
y generosos.

Maduramos con el primer crujido de la tejedora
disipador de rostros amables
imán de óxidos tempranos.

Un día nos tira la vieja sutura ya olvidada
bajo los talones cosidos al abismo
donde palpitan decenas de corazones;
y el hilo despierta
y recorre de puntadas la piel
los huesos
las vísceras
y los ojos.

Desaparecemos sumisos
enhebrados por la Dama
zurcidora de nuestra piel vuelta
y desalojada.

El sueño interrumpido

Ya he contado alguna vez que mantengo una fluida relación con los sueños, especialmente en su momento más frágil, cuando me encuentro entre el sueño y la vigilia.

Hace unos días, a las siete en punto de la mañana cuando ya me encontraba solo en la cama y permanecía inmerso en un inquietante sueño, pasó lo siguiente:

Estaba junto a una mujer de la que no recuerdo el rostro y con la que estaba conversando. Justo en el momento en el que me disponía a contarle algo que tenía tintes de ser al mismo tiempo confidencial y trascendente, sonó el despertador que tengo sobre la mesilla al lado derecho de la cama. Todavía dentro del sueño me vuelvo a mi izquierda y le pido a la mujer que espere un instante a que apague el dichoso despertador y que luego vuelvo con ella y le termino de contar lo que nos interrumpió la inoportuna alarma. Me vuelvo a la derecha, apago el despertador y al girarme a la izquierda de nuevo, mi interlocutora ha desaparecido. 

¿Quién era aquella mujer? ¿Qué era aquello tan importante que le quería contar?
Siempre he pensado que debemos estar especialmente pendientes de recordar los mensajes que nos envía el cerebro en las fases iniciales o finales de nuestro ciclo del sueño. Pero esta vez no pudo ser.

El sensacionalista de Fernando Pessoa

A veces, sorprende la actualidad de algunos pensamientos escritos hace un siglo.

"En este crepúsculo de las disciplinas, en el que mueren las creencias y los cultos se cubren de polvo, nuestras sensaciones son la única realidad que nos queda. El único escrúpulo que preocupa, la única ciencia que satisface es la de las sensaciones.
Un decorativismo interior se me acentúa como el modo claro y superior de dar un destino a nuestra vida. Si mi vida pudiese ser vivida entre telas de raso del espíritu, yo no tendría abismos que lamentar.
Pertenezco a una generación -o, mejor, a una parte de una generación- que ha perdido todo el respeto por el pasado y toda creencia o esperanza en el futuro. Por eso, vivimos el presente con las ganas y el hambre de quien no tiene otra cosa.
........"


El sensacionalista, El libro del desasosiego, Fernando Pessoa

Halloween

Cuando veo por las calles a la gente disfrazada de cadáveres, me dan ganas de gritarles:
¡para qué tantas prisas!

Sueño hipnagógico

Este mediodía al comienzo de una pequeña siesta he tenido un sueño fugaz pero inquietante que os voy a intentar trasladar:


Yo camino por el campo vistiendo ropa de color tierra bajo un sol poderoso acompañado por un perro; creo recordar que se trata de un galgo. La imagen parece estar rodada desde una cámara que se sitúa frente a mí. Me abro el chaleco y la camisa dejando ver mi hígado sin piel ni carne que lo cubra. El perro se acerca a la víscera y la lame.

Espíritu crítico

         

Me agradaría poder criar a mis hijos con un alto espíritu crítico. Tan alto que no se conformen con poner en solfa cualquier afirmación, sino también cualquier negación.

Los libros

Está claro que en mi último viaje no podré llevarme mis libros, la duda está en si podré llevarme sus lecturas.

Dentro del cabello de una mujer joven...

Pulowi, la diosa  de la muerte de la mitología Wayuú. por Carlos de Moya.

Encontré a la Muerte dentro de un cabello de mujer joven.
Al enfocarlo con el microscopio me mostró a la Muerte dormitando plácidamente en la médula, cerca del bulbo. El hallazgo fue inquietante.
Me sorprendí al constatar el ridículo tamaño de la Gran Dama.
Por no hablar de su estado inactivo. Siempre se ha dicho que la muerte nunca duerme.
Me pregunté en qué estaría soñando. En qué sueña la muerte.
Por otra parte me indignó que cumpliera con su deber con tan poca profesionalidad.
Quizás tenga franquicias repartidas por todo el mundo, pensé.
No obstante decidí despertarla moviendo las pinzas de la platina. La muerte abrió los ojos sobresaltada y, tras mirar mi pupila agigantada por el tubo del objetivo, corrió al bulbo abierto y se esfumó.

Pensar el pensamiento

Nuestro mundo interior de sueños y visiones está antes que el exterior, el de los estímulos sensoriales. Esto es algo que los poetas han sabido siempre.
Esto constituye la negación más radical de la idea de la mente como una tabula rasa que durante los tres últimos siglos ha denominado la psicología "científica". Según esta visión de nuestro mundo mental, todos somos, como dijo John Locke, "pizarras en blanco" hasta que los estímulos del exterior escriben en ellas. La conclusión a la que llegaron Llinás y Paré en su investigación neurológica, y a la que décadas antes había llegado Moskvitin mediante la introspección y la observación, es que esa imagen es falsa. No somos un CD vacío a la espera de que la experiencia nos grabe. Filósofos como Platón, novelistas como Hesse, psicólogos como Jung y la tradición hermética y oculista occidental han sostenido exactamente lo contrario. En un sentido muy auténtico, somos microcosmos con todo un mundo dentro de nuestra psique que en muchos aspectos es mucho más rico que el "mundo real" según el cual se nos ha enseñado a medir nuestras posibilidades. Según el concepto científico de la mente, sueños, visiones, experiencias hipnagógicas y demás son desperdicios mentales destinados al cubo de la basura psíquico. Lo que cuenta es el mundo exterior y percibido en estado de vigilia, y nuestro interior, cuando está permitido considerarlo, no es más que una suerte de reflejo de lo que ocurre "ahí afuera". Tan estricta visión racionalista-mecanicista de la mente humana, que nos considera poco más que autómatas empujados por fuerzas externas, y que ha influido profundamente no solo en la psicología, sino en la política occidental de los tres últimos siglos, es sencillamente errónea. Como concluye Colin Wilson, uno de los pocos pensadores influyentes que han descubierto el libro de Moskvitin, "el mundo exterior se nos revela a nuestros ojos solamente en una versión limitada del más amplio mundo exterior.".
Moskvitin sabía que, si seguimos esta idea hasta su conclusión lógica, las consecuencias son muy hondas.


Pensar le pensamiento: Yuri Moskovitin y la antroposfera,  La historia secreta de la consciencia, Gary Lachman

A. Vivaldi: RV 662 / Par che tardo oltre il costume - Cantata for sopran...

El sueño de Tolstoi

Leon Tolstoi

En el ecuador de su vida, Tolstoi sufre una crisis existencial por la búsqueda infructuosa del sentido de la vida. Hombre esencialmente racional, indaga en la ciencia y en la filosofía de su tiempo sin éxito. La idea del suicidio sobrevuela su cabeza durante meses. Lo tiene todo: fortuna, fama y una familia a la que adora; pero nada le consuela. Su mente se revela contra su vida y le incita a ponerle fin. Tras este penoso camino, una mañana le surge un pensamiento que le hace replanteárselo todo. Si la razón es hija de la vida, ¿cómo es posible que dicha hija quiera acabar con su madre?

Tolstoi desvía la vista y decide tomar otro camino totalmente distinto. La trascendencia y la religión aparecen frente a él. Este nuevo periplo le lleva a la religión "oficial" en la que solo encuentra hipocresía y falsedad. Otra crisis le acecha de nuevo hasta que se acerca a las clases bajas, donde observa que la gente iletrada y pobre de la Rusia de su tiempo parece vivir feliz pese a sus enormes privaciones.

Todo este viaje, lo plasmará años más tarde en su libro, Confesión, del que os transcribo el sueño que aparece al final del mismo y que expresa de forma condensada todo lo anterior:



"Veo que estoy tumbado en una cama. No me siento ni bien ni mal, estoy echado boca arriba. Pero comienzo a preguntarme si estoy bien echado; me parece que mis piernas no están cómodas: no sé si la cama es demasiado corta, o tal vez desigual, pero no estoy bien; muevo ligeramente las piernas y al mismo tiempo comienzo a preguntarme cómo y sobre qué estoy tumbado, lo cual no se me había ocurrido hasta el momento. Al examinar mi cama, veo que estoy tumbado sobre un correaje de cuerdas trenzadas, fijadas a los bordes de mi cama. Tengo las plantas de los pies en una de las correas, las pantorrillas en otra, y siento que mis piernas no están cómodas. Por alguna razón sé que las correas se pueden mover. Y con un movimiento de piernas empujo la última. Me parece que así estaré más cómodo. Pero la empujo demasiado lejos, quiero atraerla con los pies, pero ese movimiento hace que se deslicen las otras correas bajo mis piernas, y mis piernas quedan colgando. Hago un movimiento con todo el cuerpo para corregir mi postura, totalmente convencido de que ahora lo lograré; pero con ese movimiento se deslizan y se mueven debajo de mí otras correas, y veo que la cosa va de mal en peor: toda la parte inferior de mi cuerpo desciende y queda colgando sin que los pies lleguen hasta el suelo. Me sostengo solo por la espalda, algo que añade a mi sensación de malestar otra de horror, sabe Dios por qué. Entonces me pregunto lo que antes ni siquiera se me había ocurrido: ¿Dónde estoy, y sobre donde estoy acostado? Me pongo a mirar a mi alrededor y en primer lugar miro hacia abajo, donde cuelga mi cuerpo, allí donde siento que no tardaré en caer. Miro abajo y no doy crédito a lo que ven mis ojos. No es que me encuentre a una altura parecida a la de una elevada torre o a la de una montaña, sino que estoy a una altura que nunca pude imaginar.
Ni siquiera puedo estar seguro de distinguir alguna cosa ahí abajo, en ese precipicio sin fondo por encima del cual estoy suspendido y que me atrae. Se me encoge el corazón, el terror se apodera de mí. Es horrible mirar allí abajo. Si lo hago, siento que resbalaré de las últimas correas y moriré. No miro, pero hacerlo es incluso peor, porque qué será de mí ahora, cuando me escurra de las últimas correas. Y siento que el miedo me hace perder mi último apoyo, que me deslizo lentamente por la espalda, más abajo, siempre más abajo. Dentro de un instante, me estrellaré. Y entonces se me ocurre una idea: no puede ser cierto. Es un sueño. Despiértate. Intento despertarme y no puedo. "¿Qué hacer, qué hacer?",me pregunto mirando hacia arriba. Allí arriba hay otro abismo. Contemplo ese abismo celestial y me esfuerzo por olvidar aquel otro abismo a mis pies y, en efecto, lo olvido. El infinito de abajo me repele y me horroriza; el infinito de arriba me atrae y me tranquiliza. Estoy suspendido por encima del abismo, sobre las últimas correas que todavía no se han deslizado; sé que estoy suspendido en el aire, pero miro hacia arriba y se disipa mi miedo. Como suela pasar en los sueños, una voz me dice: "fíjate bien, ahí está". Sigo mirando el infinito en lo alto llevando mi mirada más lejos, y siento que me sosiego. Me acuerdo de todo lo que ha ocurrido, y cómo ha pasado todo: cómo moví las piernas, cómo quedé suspendido, cómo tuve miedo y me liberé de ese miedo después de mirar hacia arriba. Y me pregunto: "Bueno, ¿todavía estoy aquí colgado?" No es que dé la vuelta, pero siento con todo el cuerpo ese punto de apoyo sobre el cual me sostengo. Y noto que ya no estoy colgado, y que no me caigo, sino que me sostengo firmemente. Me pregunto cómo me sostengo, palpo mi cama, me vuelvo y veo que debajo de mí, justamente en medio de mi cuerpo, hay una correa, y que, al mirar arriba, quedo en un equilibrio perfecto sobre ella, y que solo ella me sostiene. Y, como suele pasar en los sueños, el mecanismo gracias al cual me sostengo se me presenta con suma naturalidad, comprensible e indudable, a pesar de que para un hombre despierto este mecanismo no tiene ningún sentido. Incluso dormido me sorprendo de no haberlo comprendido antes.
Sobre mi cabeza hay una columna cuya solidez no deja lugar a dudas. aunque esa columna no reposa sobre nada. Una cuerda cuelga de manera muy ingeniosa, aunque muy sencilla, desde la columna, y si la mitad del cuerpo descansa sobre esta cuerda, no es posible caer. Todo se volvió claro para mí, y yo estaba contento y en paz. Entonces fue como si alguien me dijera:"Atención, acuérdate". Y me desperté.

Goethe y la Elegía de Marienbad